Morenita tiene una escoba

Barro una cuenta google de la jefa para hacer sitio a unos deberes. Hay un par de trastitos que da pena tirar. Ahí quedan.

Canción 1: Roxy Music. More than this. Los gilis de la galaxia han quitado de YouTube la versión karaoke de Lost in translation. Queda un botón de muestra de cómo la cantaba Bill Murray.

I could feel at the time
There was no way of knowing
Fallen leaves in the night
Who can say where they’re blowing
As free as the wind
And hopefully learning
Why the sea on the tide
Has no way of turning
More than this - there is nothing
More than this - tell me one thing
More than this - there is nothing
It was fun for a while
There was no way of knowing
Like dream in the night
Who can say where we´re going
No care in the world
Maybe I’m learning
Why the sea on the tide
Has no way of turning
More than this - there is nothing
More than this - tell me one thing
More than this - there is nothing.

Canción 2: Cream. Sunshine of your love. Ésta, por edad, gustó a Luri un día que entró ahí. Las oraciones, cual estimulantes y recordatorios, circulan por la galaxia libremente, y cada uno ya es mayorcito para repetirlas cuando quiera. Nunca estéis celosos del uso de una oración en el pasado si ahora estáis presentes en l’endreça, o el agujero negro vendrá y os detriturará. Hale.

It’s getting near dawn,
When lights close their tired eyes.
I’ll soon be with you my love,
To give you my dawn surprise.
I’ll be with you darling soon,
I’ll be with you when the stars start falling.

I’ve been waiting so long
To be where I’m going
In the sunshine of your love.

I’m with you my love,
The light’s shining through on you.
Yes, I’m with you my love,
It’s the morning and just we two.
I’ll stay with you darling now,
I’ll stay with you till my seas are dried up.

Chorus

(Repeat 2nd verse)

I’ve been waiting so long
I’ve been waiting so long
I’ve been waiting so long
To be where I’m going
In the sunshine of your love.

Y qué bien, ya me puedo cargar otro blog. De todos modos, aprovecho para mandar un saludo a m3zk4l y familia. Dicho esto seguro que nos encontramos en una esquina mañana mismo, que es lo que suele pasar.

Tags: Bill Murray, Cream, Lost in translation, More than this, Roxy Music, Sunshine of your love

Pascua de resurrección

Cuatro días de casi vacaciones en el norte de la península. Llueve, como en Cerdanyola, por lo que me cuentan. Todo está cerrado, suerte que me traje algo de pan de casa. Salir por salir no es lo mío. Lo último que he hecho –salvo mirar y leer– ha sido entrar en feisbuc por primera vez en semanas y llevarme el chorreo de ser el señor House si fuera un personaje de House, serie que no he visto nunca y de la que apenas he leído cuatro resúmenes. Qué fácil es engañar a los tests, más fácil que a uno mismo mismamente como público de las series. Más fácil dejarse llevar por el feisbuc que terminar de ordenar el menú.

Para lo que sigue, Forster contaba qué pasa a veces con las cartas. Hasta pasa algo parecido, inadvertidamente, con las entradas de los blogs:

Había desaparecido, y cuando el tren de Maurice partió cortando literalmente su apretón de manos, su ánimo se derrumbó y volvió a su habitación a escribir apasionadas cuartillas llenas de desesperación.

Maurice recibió la carta a la mañana siguiente. Ésta completó lo que su familia había iniciado, y él experimentó su primera explosión de cólera contra el mundo.

(… de página y media)

Intentó contestar la carta de Clive. Temía parecer falso. Por la noche recibió otra, compuesta de las siguientes palabras: (…). Él respondió: (…). Después se escribieron cada día, y a pesar de sus precauciones crearon nuevas imágenes en sus respectivos corazones. Las cartas distorsionan la realidad aún más rápidamente que el silencio. Clive se vio asaltado por el miedo de que algo estaba yendo mal, e inmediatamente antes de su examen hizo una escapada al pueblo. Maurice comió con él. Fue horrible. Ambos estaban cansados y habían elegido un restaurante donde no podían ni siquiera oírse a sí mismos hablar. «No lo he pasado nada bien», dijo Clive al despedirse. Maurice se sintió aliviado. Había pretendido convencerse de que había disfrutado en su compañía, aumentando así su desdicha. Acordaron que en sus cartas se limitarían a hechos, y que sólo se escribirían cuando tuviesen que decirse algo urgente. La tensión emocional se redujo, y Maurice, que estaba más próximo de lo que suponía a un ataque cerebral, disfrutó de varias noches sin sueños que restauraron su salud.

E. M. Forster. Maurice. Traducción del inglés por José M. Álvarez Flórez y Ángela Pérez Gómez. Seix Barral, 1997 [1973 (†)]. P. 72, 74

La pura realidad nunca lo bastante repetida es que este blog empezó como tarea aplazada del semestre del año anterior. Era un taller en abierto para la alfabetización informacional en wordpress que por circunstancias varias se reencarnó en puro folletín imaginado y surrealista. Aprendimos no sólo wordpress y algunos resultados sólo están visibles entre las bambalinas del espacio de servidor alquilado.

Y ahora se trata de volver a casarse ostensiblemente con lo académico por casi tres meses. Estaré dedicada a asistir un fin de semestre; es una orden indiscutible de la jefa, quien me contrató para estos menesteres chungos además de dar leña a cuatro monos despendolados que ella no quería tratar. Metióse tras su barrera de ninguneo y así le va.

Para los ansiosos ha visibilizado parte de una libreta electrónica de emergencia. Piedra seca online, distorsionante también aunque le pese, sin otra intención –para sí misma– que la de ser accesible desde cualquier chisme conectado: hecho el experimento con Morenita, no se le desea otra repercusión que el provecho que le pueda sacar quien llegue, puesto que durante estos meses tampoco puede estar casada a diario con la parroquia como lo había estado yo. Es más sosa y comedida, todavía no tiene perfil en feisbuc (os valgo yo?), el márqueting le da pereza, le cuesta más mentirse, escribe en catalán, copia en inglés y su distinción entre lo público y lo íntimo y privado es tajante.

El decálogo del bibliotecario no va a quedar a medias y va a ser lo único extra que puede que yo me permita. No va a estar terminado antes de julio. Puede que rellene con algo de música para uso y disfrute personal y poco más. Es muy difícil meterse en un compás de espera lleno de movimiento y en consecuencia prescindir de las rutinas aprendidas, más si de ellas dependía cierto juego limpio con vuestros afectos, los que llegaron sin avisar y los previos: no sólo a Sinfo, Ender y Magda hay que decir hasta pronto; también a otros más silenciosos aquí, a quienes no he podido dar otra compañía que no fuera ésta por el vicio de vivir como personaje que soy.

Madrid, 17 de enero de 1916

I

¡Qué cerca ya del alma
lo que está tan inmensamente lejos
de las manos aún!

Como una luz de estrella,
como una voz sin nombre
traída por el sueño, como el paso
de algún corcel remoto
que oímos anhelantes,
el oído en la tierra;
como el mar en teléfono…

Y se hace la vida
por dentro, con la luz inextinguible
de un día deleitoso
que brilla en otra parte.

¡Oh, qué dulce, qué dulce
verdad sin realidad aún, qué dulce!

Madrid 17 de enero

II

Raíces y alas. Pero que las alas arraiguen
y las raíces vuelen.

Juan Ramón Jiménez. Diario de un poeta recién casado

PS: si hay comentarios a esta entrada, puede que sean contestados in person o por sistemas electrónicos privados: no estar por la labor, que ya es difícil, implica no estar por la labor, sin medias tintas.

Y en resumen, para quien entienda poco o nada, versió oficial i realíssima: que estem de final de curs, c… So many books, so little time.

Tags: Diario de un poeta recién casado, E.M. Forster, El cometa diplomàtic, Facebook, Ho deixarem sense títol de moment, House M.D., Juan Ramón Jiménez, Maurice, Sinergia sin control, Sinforosa en minifalda, Sonsoles Prieto, Wordpress

Se eu quiser falar com Deus / Elis Regina; Gilberto Gil

Esta entrada es una cagada de las mías con todo el equipo. Va a ser laboriosa, por lo que voy a reeditarla cuantas veces sea necesario, y pondré los enlaces en finlandés, sólo para despistar al despistable, cuando tenga un rato libre. Voy a quitar y poner tags y categorías y comentarios hasta que me quede bonito, como a mí me gusta.

A la jefa le han sugerido por activa y pasiva que se pille unas vacaciones. Es la realidad: tiene que comunicar cómo reparte los 10 días que le tocan hasta finales de julio. Tengo que pensar dónde se las meto en la agenda: en parte le tocan a Fesabid, donde ya se apuntó a su debido tiempo y para lo que (actualización de 5 de abril) ya tiene tren (curar-se en salut, algo muy alemán y de humor muy fino, a saber), el resto quién sabe si en Graná, el quinto cuerno quemado de Vilaseca o preparando exámenes. Para distraerse sin pajearse demasiado lee a Chesterton, un tarado que cree en duendecillos, como sabe la jefa que si existen es porque ella se los fabrica; y –no le quitemos méritos– regala una magnífica descripción de la locura y por lo menos redacta la mar de bien. Que vaya, te da material para volver a casa a escribir tu libro

Claro que todo esto no sólo a los materialistas es aplicable: también al extremo opuesto de la lógica especulativa. Porque hay otro linaje de escépticos mucho más terribles, si cabe, que los que creen que todo es materia; todavía queda el caso de aquel escéptico para quien todo se reduce a su propio yo. Éste no duda de la existencia de ángeles o demonios; pero duda de que existan hombres y reses, por ejemplo. Para éste, sus mismos amigos son como figuras de una mitología que él sólo ha engendrado. A su padre y a su madre él los ha creado. ¡Y decir que nada hay más decididamente atractivo para esos egoístas medio místicos de nuestro tiempo que semejantes aberraciones! Aquel publicista que creía en el éxito de los que confían en sí mismos; aquellos cazadores del superhombre que siempre lo están buscando en el espejo; aquellos escritores que hablan de reflejar su personalidad y no de crear vida externa, todos ellos andan, realmente, por los bordes de este precipicio de las vanidades humanas. Ahora bien: cuando este placentero mundo que nos rodea se haya ennegrecido como una inmensa mentira; cuando los amigos se hayan desvanecido en duendes y se hayan derrumbado los mismos fundamentos del universo; entonces, cuando el hombre, sin creer en nada ni en nadie, se quede a solas con su pesadilla, entonces podréis escribir sobre su frente la célebre empresa del individualismo, con una vengativa ironía. Las estrellas no serán más que puntos en la negrura de su propio cerebro; el rostro de su madre, sólo un boceto de su caprichoso lápiz, trazado en los muros de su celda. Pero, eso sí, a la puerta de su celda podréis escribir con espantosa verdad: «Éste cree en sí mismo».

G. K. Chesterton. Ortodoxia. [Traducido por] Alfonso Reyes. Barcelona: Editorial Alta Fulla, 2000² [ortografía normalizada], 1988 [facsímil de Madrid: Casa editorial Calleja, 1917]. P. 25-26

Qué duro y desolado está Chesterton. No sólo temía quedarse sin amigos (ay, la vejez): nos condena a no ser pretenciosos, o será ambiciosos, quedándonos en casa haciendo calceta a expensas de Dios. Esto ocurría a principios del XX.

Nota de nota: en las bibliotecas de Barcelona, de donde se tomó prestado el ejemplar que fusilo, se le asignó el 239 en el tejuelo –en consonancia con la materia que aparece en el catálogo, Apologética –sin especificar si es o no cristiana. Lo bueno es que no se corresponde con la CDU revisada en 2004 sino con la Clasificación Decimal Dewey del 2. Los 23 de la CDU estricta corresponden a religiones de la India. En la práctica, habemus mezcolanza por necesidades del guión, debidas en parte a las catalogaciones por copia: los tejuelos quedan tal cual constan en Anglosajonia, donde rigen por la CDD;  o en las bibliotecas de Seminario o de facultad de Teología, donde no tienen por qué integrarse con las normas mundanas que rigen en cada país. La CDU es muy mejorable, claro está, pero por lo menos los Pensamientos de Pascal [clicad en el título para acceder al texto completo en html] en todas partes están puestitos junto con Chesterton, aunque en un futuro, si el paradigma cambia, yo los desplazaba a su cajón de Narrativa (821), que no Ficción (otro engrudo actual a resolver), y me quedaba tan ancha.

Ahí van dos primeras sugerencias del loop (a saber si será un loop mañana y qué pensará de ello el cuarto y el quinto poder, y los que vengan, que leeremos igual con las progresivas que nos vamos a comprar):

• más vale curarse en salud. Si necesitas a Dios para ello, que es un recurso de desesperación, allá tú y tu derrama. Es un error, lo de Dios, porque en el número 2 de la CDU hay más posibilidades, menos chungas. Como las mitologías que la jefa se leía de pequeña, por lo que la Biblia le pareció el mejunje de historietas que nos parece. Al número 2 de la CDU es donde mandas a los novios cuando vienen a la biblioteca porque quieren pasar más rato contigo pero no saben que sales igual a tu hora: les mandas a hablar con la estantería un rato. Si no sales a tu hora se tornan místicos. Nótese la diferencia entre novio y libro, para quien no lleve gafas, no esté bien operado de la vista, no vea bien, no oiga bien con los programas de escucha automática, no se lo lean bien, ustedes ya me entienden y para qué decir más.
• Las palabras son gestos, pero los gestos pesan más que las palabras. Hablaría de precedencias pero lo dejo para mañana: estoy poceando un montón de notas de la libreta de la jefa. De hecho tal libreta existe, pero ni la miro cuando escribo.
• Las religiones organizadas manipulan y extorsionan. Pa qué enlazarlo todo, hoy. Algunas autoridades también. Pa qué hablar hoy de ello: podría sentir también dolor en todo el cuerpo, y no me apetece. Total, otra actualización sucederá a ésta.

Silogismos para dioses, sin alegorías cristianas chungas:

Sólo quien me dice su verdad de cada momento me hace sentir bien. Sólo si me lo creo, nos entendemos. Sólo me lo creo si no me toman por retrasada mental, pero mi ritmo es particular: sin extorsiones. A estas alturas, para nadie en este planeta. Los distintos ritmos distorsionan, a mi pesar, que no querría: yo no los activé así, era demasiado minúscula; y no hablo de partículas en suspensión, sino de una niña que ya no comulgó en su día. Entonces,

xubidubidú de momento no, que ha habido de por medio un cambio de trabajo y, francamente, ha sido algo estresante, todo ello, y en los aviones me pitan los oídos. Además, el trabajo nos está gustando. Trabajar es lo que tiene: aprendes la CDU y a catalogar por osmosis u observación sin tanto esfuerzo estéril.

A Cristina Aguiriano, profa de Análisis documental. Por teléfono también se te oía alto y claro y te prometo que ya estaba todo entendido: no hacía falta recalcarme lo del peligro para con los estudios. Rescataré la práctica de la jefa, mu facilica.

De parte de la jefa: a Gabriel Ferrater, un precedent més, i per la meva interpretació –a no sé quants pocs anys– del poema El mutilat. En absolut no s’assembla a això, sinó que Déu és qui/a qui no s’estima; ni els/als déus ni els/als qui es creuen déus. I que algú m’aclareixi la diferència entre finalitat i causa, si pot ser jalant fora, que quan estic amb amics no la veig enlloc.

De parte de todo el equipo: A tots els que no es venen per cap plat de llenties. El plat, les llenties, si falta una llentia o etc, són interpretacions diverses que discutirem al llarg d’aquests dies.

Nota al pie: de la inexistencia de Dios se puede hablar. Sin tocar ni una pluma ni un ácaro de nuestros Reales Aposentos, estén ocupados o no, por favor.

Tags: Alfonso Reyes, apologética cristiana, Biblioteca Cervantes Virtual, Blaise Pascal, Clasificación decimal Dewey, Clasificación decimal universal, Dios, El mutilat, Elis Regina, Fesabid 2009, G. K. Chesterton, Gabriel Ferrater, Gilberto Gil, Ortodoxia, Pensamientos, Se eu quiser falar com Deus, UAB. Llicenciatura de Documentació. Anàlisi documental i sistemes de recuperació

Domingo de Ramos todavía en el país donde escribo, en Cerdanyola por lo menos. El menú de la derecha procastinado por deberes varios.

Ando algo ocupada con la serie esa de las diez sugerencias del menú bibliotecario. Hay que pensárselas bien. No estoy lo que se dice encallada, pero sí me van a tomar un tiempo.

La revisión de la tercera pende de que termine de leer la Ortodoxia de G.K. Chesterton, versión Altafulla 2000 –podéis probar con una traducción mexicana, que se encuentra en Scribd–, algo que me huele que gustó en el Opus aunque no estoy nada de acuerdo en cómo aplican. Es que si una tiene una duda que peca de humilde, es si políticamente es demócrata o republicana en el sentido clásico del término. Clásico, de período clásico: antes de Cristo, se me entiende. Antes de que se liara parda, o como lo queráis explicar.

Además, las series son algo que me aturulla: no me gusta finiquitarlas porque al ser un texto más extenso el riesgo de equivocarse mucho es mayor, y las rectificaciones cuestan más. Dice Chesterton que si pretendes meterte el cielo en la cabeza corres el peligro de que la cabeza te estalle. Según él, pues, no hay otra aproximación posible que la poética. Veremos dónde se puede llegar con esto. Seguramente, a descubrir que la bonita población de Terrassa existe. Pues vale.

Terrassa existe tal como la jefa instituyó hace unos días. Luis Racionero también existe, y muchos otros como él. Como el del otro día en Terrassa, cuyo discurso es clavadito clavadito. Todavía. Si Amela ha trasladado lo que dijo de una forma fiel, se trata de un espécimen tan evitable como el ideario subyacente (que no prosa, si me apuráis) de Josep Pla. Recorto y pego:

Seis parejas
“La naturaleza incita al hombre a copular y a la mujer a criar”, afirma Racionero, y sigue: “En cuanto la esposa tiene un hijo, el marido pierde toda titularidad y pasa al banquillo”. Paso un rato entretenido leyendo Sobrevivir a un gran amor, seis veces (RBA), memorias de la vida afectiva de Luis Racionero: relata sus seis emparejamientos, salteados de provocativas reflexiones. Abomina de vivir en pareja, aunque me revela haberse enamorado de una mujer (una tal Isabel, a la que dedica este libro) a la que ha renunciado por vivir en lejanas latitudes… Racionero, autor de novelas y ensayos de éxito, se considera afortunado en todo menos en su vida amorosa. No se queje: ha sido intensa.

Luis Racionero, escritor
“Mi madre me hizo machista”
VÍCTOR-M. AMELA - 24/03/2009

Tengo 69 años. Nací en La Seu d´Urgell y vivo en Barcelona. Soy escritor. He vivido en pareja seis veces, y hoy vivo como un ermitaño. Tengo un hijo y una nieta. ¿Política? Soy un liberal inglés, a lo Isaiah Berlin. Soy taoísta, busco armonizarme con la naturaleza

De cuántas mujeres se ha enamorado? De cinco. ¿Con cuántas ha convivido? Con seis.

¿A cuántas dejó? A tres.

¿Cuántas le dejaron? Tres (una no me dejó dejarla, para dejarme luego). ¡Empate!

¿Se siente despechado? La última me dejó tirado una víspera de Navidad: “Lo nuestro no tiene futuro”. ¿Tanto le costaba decírmelo por Reyes? Eso duele. Estuve despechado, sí, pero hoy puedo comentarlo riéndome de mí mismo.

¿Ha vuelto a emparejarse? He tirado la toalla de la convivencia con una mujer. Vivo como un ermitaño. ¡Al fin, he aprendido a estar solo!

“El mayor mal del hombre es no saber estar solo en una habitación”, dijo Pascal. Alguna noche, en la cama, siento añoranza de pareja, y entonces me digo: “¿Acaso querrías tener aquí a Fulanita?”. ¡No! “¿Y a Menganita?”. ¡No! ¡No! Y así me repongo.

¿Y cómo resuelve su pulsión sexual? Como la han resuelto siempre los monjes.

¿La convivencia mata el amor, pues?

Sí. El roce diario desgasta. Te enamoras y buscas convivir: convives y te desenamoras.

¿Y si hoy vuelve a enamorarse, qué? Me sé todo lo que puede pasarme con una mujer, conozco sus patrones de conducta.

Compártalos, si le place.Uno: te hace creer que te las has ligado, cuando es ella la que elige. Dos: te hace creer que fornicas bien, cuando en la cama de una mujer todo hombre es un inválido.

Va bien saberlo… Tres: la mujer te hace sentir culpable por sistema, para poder cobrártelo luego.

¿Es usted machista? Mi madre me hizo así, por desgracia. Las madres hacen machistas a los hijos desde niños, y la mía lo hizo conmigo.

¿Cómo? A mí me gustaba la cocina, pero mi madre me expulsaba: no me enseñó a cocinar, limpiar, lavar, planchar, hacer la cama…

Suena a excusa. Ojalá las madres dejasen de fomentar la inutilidad doméstica de sus niños y dejasen de jactarse de que “mi niño las trae loquitas”…, pero persiste la conspiración femenina para hacer de los hombres unos inútiles.

¿De qué conspiración me habla? La madre programa al niño para ser dependiente de una mujer. ¡La madre prepara a su hijo para la futura nuera! Y el niño, de adulto, obedecerá a la esposa como a una madre.

Alguna responsabilidad tendremos…

Somos manejados por el arte supremo de las mujeres: acabas suplicando hacer lo que la mujer íntimamente deseaba que se hiciese. “Vale, lo haré por ti”, concede entonces ella. Y él queda en deuda. ¡Magistral! Los hombres deberíamos aprender a hacer esto.

¿No sabemos?

El hombre debe feminizarse, adoptar habilidades femeninas. Sería más autosuficiente, emotivo, detallista y mejor cuidador.

¿Y qué debería hacer la mujer?

Encontrar la manera de dar ventaja al hombre. Al ser ellas superiores, sólo si nos diesen ventaja podríamos ser iguales. Si no, la mujer vivirá en un mundo de capados.

¿Capados?

La mujer ha logrado salir de casa para independizarse del varón y para construir su vida, feliz logro. Pero eso ha descolocado al hombre: el triunfo de la mujer ha dejado, pues, un mundo de hombres mutilados. Y agresivos, algunos, por impotencia. ¡Y vivir en ese mundo no es nada agradable para las mujeres! Deberían hallar el modo de ayudarnos a salir adelante, o si no…

¿O si no, qué?

Las mujeres acabarán tratando sólo con mujeres, y clonándose. Y los hombres, mirando fútbol. Y los hijos, malcriados por madres haciéndose perdonar por estar fuera.

¿Cómo deberían educar a sus hijos?

Adiestrándolos a no depender de una mujer cocinera o mujer asistenta, y enseñándoles que amar a una mujer no es poseerla.

¿Ha hecho alguna tontería por amor? ¡Por amor se hacen sólo cosas amables! Por celos y orgullo herido, en cambio, sí se hacen tonterías: yo le disparé a la ventana del poeta Panero por ligar con mi pareja. Quise asustarle, y se asustó y se largó del pueblo. Mi pareja no me lo perdonó y me quemó el original de mi novela Cercamón…

¿Mantiene tratos con sus ex mujeres? Con algunas, sí. Con otras no, por engaños y falsedades imperdonables.

¿Qué cree usted que quiere la mujer de un hombre?

Seguridad, controlarle y quedarse con todo.

Hombre…

Seguridad: busca a un hombre espabilado, con recursos y medios. Control: una vez lo tiene seducido, juega a cambiarle (es su ludopatía). Y por ahí yo no paso: rompo. Y entonces ella quiere quedarse con todo: ya he asumido que mi karma en esta vida es poner pisos a mujeres, dejarlas bien situadas.

Diría que es usted algo más misógino que misántropo.

Día sí y día no. “Mire, las mujeres son para mirarlas de lejos y sólo a algunas, de cerca” me dijo una vez el gran Josep Pla.

¿Cómo debería ser una mujer para interesarle?

Intermitente. Aparecer durante tres semanas y desaparecer durante otras tres.

Tenemos nuevo ratón en la oficina

Resumiendo, sería como decir que mis padres allende los mares me hicieron desafecta a las familias, empezando por las parejas. Si fuera culpa de alguien sería mía, pardiez. El resto sobra pero ahí va: cómo va a saber a qué incita la naturaleza, sobre todo si lo lee en los tratados de astrología del siglo XV y piensa que ya será la mamá –si en esas condiciones la incauta quiere ser mamá, como si todas las aspiraciones de una espécimen xx se redujeran a esto– quien cargue con su hijo. Qué cómodo: yo también quiero un ama de cría al 100% para mis hijos, si nunca tengo. Y va pidiendo “ventaja”. Como para no volverse feminista, y eso que yo, las diferencias, todavía las veo más artificiales e interesadas que reales. Desprográmense solitos, caballeros, pidan ayuda si les conviene que nosotras también la pedimos, y a la cara. Que sólo nos falta tener que hacer de informáticas adivinas para ustedes si ya nos toca hacer nuestros deberes. No sé cómo terminar esta entrada: os vale un ¡hay que ver! [suspiro]?

Tags: Alfonso Reyes, Augusto Assía, bloGuejat, Editorial Altafulla, Editorial Calleja, Editorial Porrúa, G. K. Chesterton, Josep Pla, La Vanguardia. La Contra, Luis Racionero, Opus Dei, Ortodoxia, Scribd, Sobrevivir a un gran amor seis veces, Terrassa, Víctor M. Amela

Com que al juny m’examino de nivell D, avui l’entrada l’escric ben catalana.

La mestressa fa festa entre setmana. Dimecres. Ja va bé. Us ho il·lustro amb una fotografia de l’status quo des del llit feta a migdia, en acabat de fer-li un te al seu gust i mentre esperava que es refredés una mica.

Dimecres matí / Mina Nabona-Jassans. -- Cerdanyola, 2009, 1 d'abril

Gairebé tot ho té reflexionat, una i deu mil vegades, encara que ahir no va dormir gens pensant que els japonesos eren capaços de bombardejar Cerdanyola amb napalm només per a fer-la sortir, després de fer ploure i fer que faci fred a finals de març. Un mal pensament ximplet com qualsevol altre. El vam fer passar recomentant-nos en comentaris, polièdricament. I avui torno a recordar per enèsim camí que Hitchcock ja va rodar diverses pel·lícules, amb tot plegat, que he interpretat sense ajuda externa: Rebecca i Spellbound.

Les famílies biològiques poden ser la pesta. Una màfia organitzada. La camorra total. Els que tems que t’acabaran matant o et trencaran les dents a la que et descuidis, i atipa. La qüestió és que part del que hauria hagut de ser el meu entorn íntim i molt temo que no el sigui, em truca ahir a la nit –quan jo estava a punt de caure rendida al meu llitet comodíssim, més còmode que el que “em guarden” a casa seva, cosa que efectivament va succeir– tremolosa creient, o intentant fer-me creure, que no estic bé. Del cap. Una manera més de pressionar perquè faci el que ells, la família nuclear, pensen que he de fer.

I finalment em demanen que hi vagi diumenge, que hi ha celebracions reconsagrades. Doncs aquí les senyores fantasiejen amb anar-se’n soletes –a aquestes alçades de l’aventura– a la Patagònia, que hi fresqueja tot i que sigui estiu, que els nebots ja els veurem qualsevol dia i no cal esperar un aniversari per celebrar res i fer-se regalitus. La fresca relaxa. First things first: un i mil camins, primer el que és important, i el que és urgent mentrestant.

I mentrestant he col·locat el decàleg del bibliotecari en mode pending review. Però la meva resistència a l’estrès, ergo a les extorsions mentals, sembla no tenir límits. Està assumit i no el pateixo, si no em toquen el voraviu.

Ahir me’n vaig anar a treballar com qui res, tot i que al vespre hauria desitjat enterrar-me així. Sense que em prenguessin cap floc de cabells, s’entén: no sóc masoquista. De fet va ser una seqüència que vaig reciclar per telèfon: necessitava una imatge en moviment, aquestes coses que no valen més que mil paraules si no es combinen amb música i algunes paraules i tot el que faci falta. I a Cerdanyola s’hi està bé, de moment, malgrat algunes interferències recents.

No procastinem per gust, sinó perquè ens apreten. El que he de fer ara és triar on col·loco la setmana de vacances que em toquen fins a finals de juliol. És el més complicat, perquè m’agrada el fred i fer les vacances en temporada alta sulfura qualsevol.

I la tesi, lògica i coherent com no pot ser d’altra manera, és:

No hi ha re com organitzar-se la vida sobre la marxa i el temps segons la  pròpia (és a dir segons les persones amb qui comptis) conveniència. Caminant s’arriba a tot arreu, també en direcció a Manresa, des de Cerdanyola. Una excursió pendent. D’un fil. Telefònic? O d’un wifi, és a dir d’un buf. O de si plou o fa vent o no. Que ja veurem, a aquest pas, i amb el meu turmell tou dels pebrots, aquest que psicosomàticament o per l’efecte d’una medicació que em fa retenir àcid úric avui punxa i demà qui sap.

A aquest pas em pujaran els nivells d’àcid úric i tindré gota. Com aquesta que apareix i desapareix de l’oncle Miquel Taca de la Mina, que quan la va veure l’últim camí li va fotre una cossa amb el seu suposat peu dolent. O aguantant-s’hi.

I, ja que tenim part d’audiència susceptible, i no parlo per a les Persones, tant si agrada com si no tornarem a visibilitzar –quan hi hagi temps– les últimes postes del dragó, tal com estaven. Ens han ajudat, tot i que per no molestar i perquè em van saber molt greu en un moment determinat en deferència a Persones en corregís un parell que estaven prou bé com estaven, en aquell moment.

Dedicat a les suposades famílies, en qui en teoria hauria de confiar. I als pastels d’aniversari, que m’és igual si tornen a ser acompanyats de baies o de confitura, perquè potser no en gaudiré, si continueu trucant compulsivament com durant aquesta tarda.

I a en Matthias, que em parla de Lacan a risc d’arribar tard a la feina. Sense cansar-se’n tot i que a mi Lacan me la bufa. I a la Marcela, que em parla de l’antipsiquiatria com a sistema de resolució de conflictes, tot i que tinc el meu propi mètode.

A les meves famílies no biològiques, de menys a més. Erola i Anel inclosos.

I a una Persona que no coneix cap advocat però que exclama AU si dic que, en aquest període vital, per dedicar-me a digitalitzar els negatius de la mestressa necessitaré trencar-me la cama i agafar la baixa. Exageracions tant l’una com l’altra. Altrament la Persona com a mínim s’escolta les lletres de les cançons, encara que a mi i precisament perquè a mi certs grups i cantants me la bufen bastant, francament, de moment, i estrictament per circumstàncies històriques.

I com a afegitó molt sobrer, després de passar un dia estupendu a casa, a tantes altres casualitats i incoherències i altres tinglados que m’abstinc de comentar aquí, perquè no us pugin els colors en absència meva, que la mestissa només la semblo jo i pocs més del meu entorn veritable, i la resta sou ben racistes, si és que no sou bellíssims però teniu un sentit del pudor diferent. Per als que ho sapigueu entendre bé i conèixer millor, hòstia puta.

Ah, en Michael viu a Oropesa. De veritat. Per què no hauria de ser així, en aquest qüentu?

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De modo que, para empezar, ya hemos cenado todos de coña, y en buena compañía de un amigo de los compis de piso. Mañana la jefa madruga. Y a quien madruga ya sabéis, de chapuzas está lleno el refranero. En fin. Que ahí una afotico pa variar. No es la finnish, que no es plan. Frío sí, pero abrigaditos tos, que luego venís costipaos a las bibliotecas y lo ponéis todo perdido de no voy a decir qué para no fastidiarla. Que mañana estará el mundo lleno de eso. Ácaros y tal. Gracias a una cabeza pensante del copón. A saber de qué género ordenoyguardo.

Comer para ver

A Fergu y sus afoticos.

El menú sigue procastinado hasta nueva orden. De marcha-paro. Chucuchú.

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